Politică de mahalagioaice

in Pamflete explozive

Ţin minte că-n copilărie

Departe, la periferie

Femeile din mahala

Nici una nu se suporta

Şi din orice se luau la ceartă

Ce circ ieşea! A 8-a artă!

Scurt, fustele îşi ridicau

Dosul cu palma şi-l băteau

Şi drăcuieli, şi-njurături

În cap găleata cu lături

Bărbaţii lor, zîmbind, fumau

Şi nu prea se amestecau

„E treabă muierească, vere

Mai bine hai să bem o bere!”

Jucau şi table sau şeptic

Dar jumătatea lor – nimic!

Ce meliţă! Moară stricată!

Ţîşnea mitocănia toată!

N-aveau nimica sfînt: strămoşii

Copiii şi tuberculoşii

Nici fetele de măritat

Care nu-şi vor găsi bărbat

Scandalagioaicele ştiau

Ce-aveau în casă, ce mîncau

De ce bărbaţii le-au bătut

Cîte avorturi au făcut

Ce rude-aveau în puşcărie

Cine va sta pe năsălie

La nuntă n-a fost fată mare –

Şi tot tacîmul de rigoare…

Într-un sfîrşit, epuizate

Bărbaţii le băteau pe spate

„Hai, fă, muiere, intră-n casă

Mi-e foame, ce îmi pui pe masă?

Trimite după vin şi pîine

Azi e destul, te cerţi şi mîine!”

Intră femeile în casă

Şi noaptea-n mahala se lasă

Parcă nimic nu s-a-ntîmplat

Un cîine latră înfundat

Cocoşul cîntă-ntîia dată

Lumea-i săracă, dar curată…

Acum, ce văd şi ce aud?

Scandaluri ca la Bollywood!

În ţara fără Dumnezeu

Se ceartă toţi, sistem turneu

Parcă-i un foc de artificii:

Majoritarii, veneticii

Spionii cu aviatorii

Şomerii şi cu profitorii

Popii filmaţi de pedofili

Chiar cerşetorii cei umili

Primarii care-mpart tichete

Jandarmi ce vîntură caschete

Legionari întîrziaţi

Parada Gay şi alţi ciudaţi

Chiriaşii şi cu proprietarii

Petrecăreţii, cîrciumarii

Şoferii-n trafic, între ei –

Toţi se caftesc de sar scîntei!

În bîlciul ăsta infernal

Avem şi-un sport naţional:

Istorica bălăcăreală

Care-a băgat o ţară-n boală

A actoraşilor politici

Ai vrea să-i baţi, nu să îi critici

E-o păruială nesfîrşită

Stau toţi cu fundul ca pe plită

Deodată, sar la beregăţi

Se sfîşie, se fac bucăţi

Pînă mai ieri erau ca fraţii

Iar azi se-njură ca turbaţii

Îşi bagă, scurt, cuţitu-n spate

Pentru ideea de „dreptate”

Această haită furibundă

În haos ţara o scufundă

Isterici şi neruşinaţi

Mahalagii, zero baraţi

Pe ale Sfintei Vineri moaşte

Eu vă blestem ca pîn’ la Paşte

Să vă ia moartea, milostiva

Şi eu să vă mănînc coliva!

Corneliu Vadim Tudor

18 februarie 2014

Păreri și opinii